August Apel und F. Laun
Klotilde erblaßte, als er sie das Billet lesen ließ, und er sagte im Zusammenbrechen desselben: »Auf Ihr Verlangen mußte ich schreiben. Ihre eigene Ehre forderte das.«
Frau von Tiefeneck schwieg und der Zettel wurde dem Bedienten übergeben.
»Und nunmehr noch eins!« fügte der Hausherr bald darauf hinzu: »Ich verlange, daß jeder Brief von dem verunglückten Liebhaber, der sich durch geheime Gänge bis zu Ihnen schleichen könnte, mir uneröffnet eingehändigt werde. Dieses bin ich meiner Ehre schuldig.«
Klotilde sagte es weinend zu, nur bat sie, daß ihr kein Geheimniß aus dem Inhalte der Wartensteinischen Aeußerungen gemacht werden möchte.
Der Baron schrieb zur Antwort:
»Das Todesurtheil, welches Ihre Gattin über mich ausgesprochen, habe ich so eben erhalten.«
»Der lächerliche Romanheld!« sagte Tiefeneck unwillig.«
»Aber, gesetzt nun, daß er – –« warf Klotilde ein, die der Ohnmacht nahe war.
»Gesetzt! So hätte die Welt einen albernen Menschen weniger.«
Mit diesen hart genug ausgesprochenen Worten verließ er das Zimmer.
Wieder ein Brief.
Eine Stunde später suchte Klotilde ihren Gemahl auf seinem Zimmer auf. »Hier ist ein Brief an mich.«
»Auf welchem Wege?«
»Durch seinen Bedienten.«
Tiefeneck erbrach den Brief und las:
»Gnädige Frau! Ich könnte Sie vorhin beunruhigt haben, daher diese Zeilen. Was auch aus mir werde, so soll doch auf Sie keine Schuld fallen. Die mündliche Versicherung meiner Treue haben Sie zurückgewiesen. Dennoch wiederhole ich es hier, daß ich sie Ihnen für die Ewigkeit widme, und lieber mein Daseyn aufgeben, als aus einer andern weiblichen Hand mein Glück empfangen will. Leben Sie wohl. Die Pferde, die mich von hier wegbringen sollen, sind schon vor meinem Wagen. Leben Sie zufrieden!«
»Glückliche Reise!« rief Tiefeneck. » Der Entschluß zeigt doch, daß er noch nicht alle Vernunft bei seiner Liebe zugesetzt hat. Das Uebrige wird sich finden.«
Klotilde schüttelte seufzend den Kopf.
Die Anzeichen.
Frau von Tiefeneck hatte eine heillose Nacht. Ihre Träume ließen den Baron auf tausendfache Weise umkommen. Sie fuhr aus ihnen auf, und da gab alles im Zimmer, was platzen konnte, als Wandschränke, Tische und dergleichen, die entschiedensten Vorzeichen seines nahen Todes von sich. »Ach unfehlbar ist er schon in dieser Nacht gestorben!« klagte Klotilde am Morgen den einsamen vier Wänden ihres Boudoirs. »Und zwar wegen seiner Liebe zu Dir!« Sie warf mit dem Frühesten ihren Mantel um, und eilte zur Selter.
Diese war sehr erfreut, als sie das Vorgefallene erfuhr.
»Aber meine Ruhe?« rief Klotilde.
»Kann einzig in diesem Gleise Dir erhalten werden. Denn nur der hat Anspruch auf Ruhe, der die Verhältnisse eines anständigen Lebens zu ehren weiß.«
Klotilde erzählte hierauf von den Vorzeichen der Nacht.
»Vorzeichen! Ei, liebes Kind, seit wenn bist Du denn so abergläubig? Am Ende wirst Du gar noch zur Geisterseherin.«
»Das wolle der Himmel nicht.«
»Er will es auch gewiß nicht. Aber das verlangt er, daß Du deiner Phantasie nicht den Zügel schießen lässest wie vorige Nacht. Denn sonst könnte sie doch wohl noch bis dahin gelangen. – Es ist wahrhaftig schon eine schlimme Sache, wenn man die todten Schränke und Tische reden hört.«
Klotilde gestand es jetzt selbst, daß sie in diesem Augenblicke nicht sonderlich mehr an die Anzeichen glaube. Uebrigens erbot sich Frau von Selter, wegen des Barons Aufenthalt und Leben Erkundigung einzuziehen, und die Resultate davon gewissenhaft anzuzeigen.
Allein, leider, war sie durchaus unglücklich in ihren Nachforschungen. Kein Mensch wußte, welchen Weg der Baron nach den ersten Poststationen eingeschlagen hatte.
Klotilde war untröstlich, und ihr Gatte versuchte alles umsonst zu ihrer Zerstreuung. Die Gesellschaft bewirkte so wenig eine Veränderung in ihr als die Einsamkeit. Ja, die letztere brachte ihr, zumal bei Nacht, immer wieder neue Anzeichen und Vorbedeutungen mit, und sie durfte das nicht einmal jemanden im Hause sagen, weil lauter ungläubige Menschenkinder darin ihr Wesen treiben.
Uebrigens hatte bei der fortdauernden Unruhe der Wirthin die Stimmung aller, die ins Haus gehörten, eine ziemlich dunkle Farbe angenommen.
Der lustige Gast.
Endlich erschien doch einmal ein heiterer Abend. Der seltene Humor eines alten Universitätsfreundes, des Herrn von West, der sich unverhofft bei Tiefenecken sehen ließ, war die Ursache.
Klotilde gestand, als der Mann fort war, daß er ihr sehr wohlgefallen habe, und Tiefeneck eilte am folgenden Morgen mit dem Frühesten in’s Hotel, um die von dem Fremden abgelehnte Bitte, sein Haus dem Gasthofe vorzuziehen, so dringend zu wiederholen, daß der alte Freund nicht widerstehen konnte.
Die unerschöpfliche Laune des neuen Hausgenossen brachte auch in der That eine recht glückliche Veränderung in Klotilden hervor. Er hatte so viel von sich und andern zu erzählen, und wußte das Unbedeutendste durch gute Einfälle zu würzen und zu erheben.
»Meine ganze Familie,« sagte er einsmals, wie man seine Laune gerühmt hatte, »besitzt diesen heitern Sinn, und wenn meine Schwester nicht etwa durch eine Liebschaft, von der sie mir eben geschrieben hat, zu sentimental geworden ist, so sollen Sie in der eine Person kennen lernen, die ich selber nothwendig heirathen müßte, wenn sie nicht eben das Unglück hätte, meine Schwester zu seyn. Sogleich nach ihrer Hochzeit wird sie mit ihrem Gatten hieherkommen. Nur soll mir der letztere kein Murrkopf seyn, wenigstens nicht ungestraft. Denn sonst ruhe ich nicht eher, bis die Scheidung vollzogen ist, oder ich schieße ihn im Zweikampfe todt, weil ich meine Familie durch kein dickes Blut verfälscht sehen will.«
Die Geistergeschichte.
Allein Klotildens kaum gewonnene bessere Stimmung ging auf Einmal wieder verloren. Eine Geschichte, welche das Gerücht mit vielen Umschweifen herumtrug, gab die Veranlassung dazu. In einer nah gelegenen kleinen Stadt war der Liebeshandel einer jungen Person mit einem Manne unter ihrem Stande von den Verwandten entdeckt und zerstört worden. Die Verliebte selbst hatte den Vernunftgründen ihrer Angehörigen nachgegeben, der junge Liebhaber jedoch sich die Sache dermaßen zu Gemüthe gezogen, daß er in ein hitziges Fieber verfallen und daran gestorben war. Seit seinem Tode nun erschien er dem Mädchen, nach dem Ausspruche von Augenzeugen, fast in jeder Nacht in drohender weißer Gestalt. Der Geist scheute auch da Wachen nicht, welche späterhin die Geplagte sich beigesellte. Man bettete sie in andre Zimmer, aber auch diese wußte er zu finden. Angst, Schlaflosigkeit und Gram bedrohten die Arme mit einer auszehrenden Krankheit. Auch war nach allen Umständen, die man hörte, an reinen Betrug bei der Sache zu denken.
Klotilde vernahm die Geschichte nicht ohne das heftigste Grausen. Ihrer Meinung nach war sie weit schuldiger als das gequälte Mädchen. Diesem blieb doch der Trost, ein unwürdiges Verhältniß abgebrochen zu haben, und der Liebhaber trug eigentlich nur die Strafe seiner Schuld. Was aber war Wartensteins Verbrechen? fragte sich Frau von Tiefeneck. Ist es nicht die höchste Grausamkeit, einem Menschen die uneigennützigste Liebe zu verweigern, ihn um dieser willen wie einem Nichtswürdigen das Haus zu verbieten, und durfte ich die Willkühr eines Ehegatten soweit gehen lassen, daß er den schuldlosesten Mann darum, weil er ein Herz – jedoch ein Herz ohne alle Ansprüche, für mich hatte, dem peinlichsten Tode überlieferte? Denn daß Wartenstein die Verweisung aus ihrer Nähe nicht überleben würde, davon war sie wie von ihrem Leben überzeugt.
Der Umstand, daß kein Mensch von des Barons Aufenthalte Nachricht geben kannte, schien ihr die finstre Vermuthung außer allen Zweifel zu setzen. Aus unverdienter Schonung für mich, dachte sie, will er gar nichts mehr von sich wissen lassen. Sie überredete sich so gar, daß er, um ihr nur so nahe als möglich zu seyn, unter fremdem Namen in die Stadt zurückgekehrt wäre, und hier ohnfehlbar seinen Tod erwarten wolle.
Der Pistolenschuß.
Klotilde hatte eine äußerst schauerliche Nacht. Denn bei diesen Gedanken fiel ihr kurz vor dem Schlafengehen auch noch ein, daß Wartenstein einmal den Werther sehr gepriesen hatte. Daher stellt ihr ein Traum den Baron dar, wie er unten an ihrer Hausthüre Anstalten zur Reise in die andre Welt trifft. Sie versucht nun durch einen Schrei das Abdrücken des Pistols zu verhindern, aber der Athem fehlt ihr, und in demselben Augenblicke weckt der Knall des entsetzlichen Pistols sie aus dem Schlummer.
Klotilde klingelt sogleich ihren Leuten. Nur schnell hinunter und nachgesehen, was vor unserm Hause vorgefallen ist!« ruft sie mit bleichem, verstörten Gesicht in’s Bette zurücksinkend.
Der ebenfalls aufgeschreckte Gemahl will wissen, was das seltsame Begehren bedeute.
»Sie werden alles erfahren,« sagte Frau von Tiefeneck, »wenn die Leute zurückkommen. O mein Gott, daß ich Ihrer übermüthigen Forderung wie ein einfältiges Kind nachsehen konnte!«
»Welcher Forderung?«
»Nur Geduld, Sie werden alles erfahren.«
Indessen kamen die Leute zurück, und versicherten, daß sie nicht das mindeste an der Hausthüre entdeckt hatten.
Der Gefühllose.
»Kann ich immer noch nicht hören – – ?« sprach Tiefeneck, als die Leute wieder zur Ruhe waren.
»O ja, Wartenstein, der unglückliche Wartenstein hat unten, dicht vor unserm Hause, seinem Leben ein Ende machen wollen.«
»Woher wissen Sie denn diese unwahrscheinliche Thatsache?« rief ihr Gatte befremdet und nicht ohne Ironie.
»Ich weiß es. Schreiben Sie übrigens das Woher einer Ahndung, einem Traume, oder irgend etwas anderm zu. Genug, ich habe ganz deutlich den Unglücklichen gesehen. Ich habe den Schuß mit diesen meinen Ohren gehört.«
»Und die Leute, die weder in einer Ahndung noch im Traume, sondern wirklich unten am Hause gesucht und nichts gefunden haben!«
»Kann er denn nicht von seiner Todesangst nach vollbrachter That noch über einige Straßen geschleppt worden seyn? Ach, wenn er zu retten wäre!«
»Wenigstens wollen wir an diese vermeintliche Rettung nicht unsern Ruf als vernünftige Menschen wagen, und die, sehr zur Unzeit gestörten, Dienstleute wieder einschlafen lassen.«
Mit diesen Worten legte sich Tiefeneck nieder.
Klotilde stand auf, um sich anzukleiden. Aber ihr Gemahl äußerte sehr hart, daß er, wenn ihre Fieberhitze auf so ungereimte Dinge verfiele, seine Thüren verschließen müsse.
Er that es auch wirklich.
Klotilde jammerte laut, und begriff nicht, wie die Gefühllosigkeit bis zu dieser Höhe steigen könne.
Nachrichten.
Am Morgen bezeigte Frau von Tiefeneck gar keine Lust zum Aufstehen. Der herbeigerufene Arzt fand ihren Puls in sehr fieberhafter Bewegung. Ihr Gemahl beschwur sie zum Einnehmen der verschriebenen Mittel. Der Ausspruch des Arztes hatte sein Mitgefühl so hoch aufgeregt, daß er wenig von ihrem Bette kam.
»Und hört man noch nichts von seinem Tode?« fragte sie angelegen.
Tiefeneck verneinte.
»Verhehlet mir’s nicht!« flehte sie.
»Gewiß nicht« antwortete ihr Gemahl mit der sichtbarsten Theilnahme.
»Im Bette?« rief Frau von Selter, die einen Besuch machen wollte.
»Ein plötzliches Fieber!« erwiederte der Hausherr, der so eben abgerufen wurde.
»Glaub’ es nicht!« sprach Klotilde. »Hast Du aber vielleicht etwas gehört? Wartenstein – –«
»Ich komme, um Dir von ihm zu sagen.«
»Leider, weiß ich schon alles.«
»Nun, er soll auf einem Gute nicht gar weit von hier leben.«
»Leben? – Wenn das wäre!«
»Ja wohl leben, und sich zudem bei einer neuen Liebe recht wohl befinden.«
Klotilde entzog ihr ihre Hand und kehrte sich von ihr weg. »Elende Vorspiegelungen!« rief sie. »Man hat Dich, merke ich, geholt, um mich wie eine Verrückte mit Fabeln hinzuhalten. Glaube mir, ich weiß es, weiß nur allzugut, daß er in dieser Nacht hier in der Stadt gestorben ist!«
»In dieser Nacht?« – – – Frau von Selter erinnerte sich an das Fieber, von dem Tiefeneck ihr gesagt hatte, und glaubte unter solchen Umständen den Widerspruch vermeiden zu müssen. »Das ist mir etwas Neues!« sagte sie.
»Man wüßte also wirklich in der Stadt noch nichts von seinem gewaltsamen Tode?«
»Ich komme von seinen Schwestern, die keine Silbe davon erfahren hatten, vielmehr das mir sagten, was ich Dir eben mittheilte.«
»Apropos, eine Neuigkeit!« sprach Tiefeneck, der jetzt wieder hereintrat. »Die Zeitung bringt die Nachricht mit, daß Wartenstein Hochzeit gemacht habe.«
Klotilde kehrte sich hierauf von neuem nach der Wand und war zu keinem Worte zu bewegen. Erst als Frau von Selter kopfschüttelnd das Zimmer verlassen hatte, wendete sie sich wieder herum, und sagte: »Ich weiß in der That nicht, warum man mir eine so große Portion von albernem Glauben zutrauen kann«.
»Das Zeitungsblatt wird in einer halben Stunde hier seyn, um Dich zu überzeugen.«
Die Erklärung.
»Hier, meine liebe Klotilde!« sagte Tiefeneck bald nachher, und sie nahm selbst die Zeitung und las:
»Heute war der selige, erste Tag unserer Ehe.«
Moritz Franz von Wartenstein,
Leopoldine von Wartenstein,
geborne von Landau.
»Seine Taufnamen treffen zu.«
»Nicht übel, aber doch vergebens ersonnen!« rief Klotilde das Blatt weglegend.
»Ersonnen? Von wem und weshalb? Etwa wegen Deines Fieberanfalls in dieser Nacht? Und die Zeitung ist schon vorgestern gedruckt gewesen!«
»Doch diesen Morgen vermuthlich hier in der Stadt nachgedruckt worden. Dergleichen ist sogar neu nicht mehr.«
»Klotilde, welche wunderliche Grillen?« rief Tiefeneck, mit Geberden, worein sie kein Mißtrauen setzen konnte.
»Nun dann,« sprach sie, »so hat irgend jemand einen schlechten Scherz auf Wartensteins Kosten machen wollen. Auch solche Dinge sind häufig dagewesen.«
»Aber warum nun nicht lieber das Natürlichste zuerst glauben! Klotilde, Klotilde, fast besorge ich, daß Dein Herz diesen Schritt von Wartenstein tief empfinden würde.«
»Mein Herz? Wahrlich, Tiefeneck, Du thust meinem Herzen großes Unrecht. Ich könnte wahnsinnig werden vor Freude, wenn der Baron geheirathet, und dadurch meine Unruhe für immer gehoben hatte. Doch leider ist mir der Vorfall von voriger Nacht zu denkwürdig, und wenn es wirklich nur ein Blendwerk war, was mir seinen Tod vorspiegelte, so bin ich doch fest überzeugt, daß es zu denjenigen denkwürdigen Blendwerken gehört, welche man Todesvorzeichen nennt, und daß nichts so wenig als eine Hochzeit darauf folgen könne.
Die neue Neuigkeit.
Klotilde war endlich kaum aufgestanden und zu ihrem Gatten in’s Wohnzimmer gegangen, so trat West lachend mit der Neuigkeit von der Auflösung jener Gespenstergeschichte herein, welche zu Klotildens schlimmer Nacht die erste Veranlassung gegeben hatte, einer Auflösung, die zu ihrer gläubigen Laune an Geistererscheinungen und Todesvorzeichen nicht sonderlich passen wollte. Denn so viel auch das Gerücht die Geschichte mit Umständen verbrieft und versiegelt hatte, die ihr Uebernatürliches recht außer Zweifel setzen sollten, und so häufig gesagt worden war, daß hier von Betrug gar nicht die Rede seyn könne, so war es doch endlich herausgekommen, daß der Liebhaber des Mädchens die Sage von seinem Tode nur hatte verbreiten lassen, um im Einverständniß mit der Geliebten bei Nacht in die Stadt zu schleichen, und sie als Gespenst besuchen zu können, und daß die Wächterinnen sämmtlich von ihr selbst gewählt und in’s Interesse gezogen waren.
Die alte Neuigkeit.
»Das wäre denn eine ganz neue Neuigkeit gewesen!« fügte West hinzu. »Aber nun habe ich auch noch eine alte diesen Morgen erhalten.« Hierbei zog er einen offenen Brief aus der Tasche. »Vor einer halben Stunde nämlich wird mir dieses Billet zugestellt, nachdem es als Einschluß bei einer Dame, welche erst gestern Abend von einer Reise zurückgekommen, schon vierzehn Tage hier in der Stadt ausgeruhet hat. Es ist von meiner Schwester, die mir endlich den Namen ihres Bräutigams darin meldet. Der Mann hat seinen Wohnsitz in dieser Stadt, und sie schreibt mir, daß er ihr einen ganzen Schwarm verliebter Unbesonnenheiten bereits eingestanden habe. Indessen, sie will es wagen, ihm den Kopf zurecht zu setzen. Was wagte ein verliebtes Mädchen nicht? Apropos, Leutchen, er ist in euerm Hause auch aus- und eingegangen, und zwar noch vor Kurzem. Es wäre mir lieb, wenn ihr mir einige dumme Streiche von ihm angeben wolltet, die ich ihm in einer poetischen Brühe überreichen könnte. Und je dümmer die Streiche, je besser! Sie errathen wohl aber noch gar nicht, daß es ein Herr von Wartenstein ist, den meine Schwester heirathen wird, oder nun ohnfehlbar schon geheirathet hat.«
Zweifel.
»Also auch Sie, lieber West,« erwiederte Klotilde, »auch Sie hat man in das Bündniß gezogen, das meinen nur zu gegründeten Besorgnissen durch offenbare Widersprüche entgegen wirken soll? – Ich begreife nicht, wie man bei diesen verabredeten Nachrichten nicht mehr auf Uebereinstimmung sehen kann.«
»Mein Gott, ich begreife ja gar nichts mehr!« rief West. »Ich weiß nicht einmal, ob meine Ohren noch die Fähigkeit besitzen recht zu hören. Ein Bündniß, das Ihren Besorgnissen entgegenwirken soll?«
»Und das sich lauter Widersprüche zu Schulden kommen läßt. Nach Ihrer Behauptung ist Ihre Schwester Wartensteins Gattin, während die letztere nach diesem Zeitungsblatte einen ganz andern Familiennamen führt.«
»Also die Zeitungen sagen schon von der Heirath?«
»Ja,« antwortete Tiefeneck, »aber wirklich ist nach ihnen, wie Du hier selber lesen kannst, der Baron mit einem Fräulein von Landau verheirathet.«
»Nun ja! Ich denke das wißt Ihr längst, daß es meine Halbschwester ist, die den zweiten Gemahl meiner Mutter zum Vater hat!«
Schluß.
West übergab Klotilden den Brief, und je mehr sie sich von der Wahrheit des Vorganges überzeugte, desto heiterer wurde sie, und gab auch Westen über ihre vorige, ihm jetzt räthselhafte Aeußerung selber und mit vieler Laune Auskunft.
Es kam zu tausend Scherzen, die bald den Todesvorzeichen, bald den ersten Veranlassungen zu Wartensteins Befestigung im Tiefeneckschen Hause galten.
»Das heißt mit blauem Auge davon gekommen!« sagte Klotilde, als sie wieder mit ihrem Gemahl allein war. »Von nun an, Tiefeneck, wird niemals in Deiner Gegenwart zu einem Romane gegriffen.«
»Oder,« erwiederte der Gatte; »wenn es doch geschähe, und das Buch herunterfiele, soll es auf der Stelle von mir aufgehoben werden.«
»Wenn Du nur den Abend nachher die schöne Gräfin nicht so sorgfältig unterhalten hättest.«
»Wohl wahr, meine Gute!«
»Doch wer wird nicht über dem lustigen Ende alles gern vergessen!« rief Klotilde.
In der Folge kam das Paar zuweilen mit Wartensteins zusammen, und man ging selten auseinander, ohne des vormals verunglückten Liebhabers schnellen Entschluß, seinen ewigen Harm gegen die Freude umzutauschen, zu erwähnen und zu belachen.
Uebrigens war aller äußere Anschein dafür, daß der Baron den vorigen Flattersinn über dem fröhlichen Geiste seiner Gemahlin gänzlich vergessen habe.